Sidney Silveira
Tirei da gaveta o conto abaixo, escrito no momento da minha conversão ao Catolicismo, há cinco anos. Compartilho-o com os leitores do Contra Impugnantes. A imagem de São Pedro que o encima é apenas uma referência ao título...
sábado, 10 de julho de 2010
Claro-Escuro
Rembrandt: São Pedro na prisãoSidney Silveira
“O sublime desequilibra” (Longino)
Ele desce os degraus com o coração em descompasso, pois o medo é a imaginação quando se desgoverna, um crédito dado a hipóteses que mudam a sintaxe das coisas. O homem chega a uma sala e observa, sobre os móveis antigos de madeira nobre, esculturas barrocas de cores pálidas. Parecem mirá-lo com ar enigmático, além de exibir músculos mais pletóricos do que sugere a representação da santidade, na arte da estatuária, não sendo os santos, de acordo com a opinião da maioria, atletas olímpicos a ostentar os dotes físicos, mas sim as virtudes do espírito, forjadas na renúncia e na dor.
O homem não reconheceu aquelas imagens, em razão da pouquíssima claridade, e agora caminha por um dédalo de paredes com pequenas entrâncias por onde penetraria a luz, se a houvesse, paredes de material não identificado por ele, semelhante a uma rocha da qual parece escorrer algum líquido não potável, por fissuras. No final da uma segunda escadaria ele enfim descobre a entrada: uma porta rústica com símbolos gravados, como a suástica invertida e o delta maçônico sob uma espécie de romã, e, acima deles, dois gonzos de bronze. Como estivesse encostada, ele se arriscou a entrar e deparou com outra porta, esta de cristal com cortes oblíquos no centro e nas laterais, e através dela percebeu aproximar-se uma estranha figura humana — distorcida, é verdade, pelo recurvado dos desenhos no cristal —, impressão em parte dissipada quando um sujeito de rosto amistoso lhe deu passagem com a atitude hierática do lacaio orgulhoso [O senhor Malacoda espera no gabinete. É no final do corredor, à esquerda] [Obrigado]. Enquanto descia, por instantes ele perdeu a referência do tempo, mas ainda conseguiu sorrir com simpática covardia para o serviçal que, a alguma distância, acenava com uma mão e lhe apontava o caminho com a outra.
O corredor continuava noutro declive, desta vez sem degraus, mas por uma rampa de calçamento irregular. A terceira porta com a qual ele se confrontou, desde que começara a descer, era bonita demais para ser apenas útil, e parecia indicar outra finalidade além de dar passagem à sua angústia. A beleza sempre traz consigo uma urgência, render-se ou lutar, e o inquietante da beleza desse lugar era que parecia emancipar-se das coisas, como se houvesse um desacordo entre matéria e forma, algo que o homem não saberia bem definir. As cores dos objetos eram frias, o que o incomodou, além do fato de ele também não identificar as imagens estampadas nesta outra entrada, não poder chamá-las por um nome qualquer. Dar nome às coisas é antecipar-lhes um destino, e o dele parecia correr sérios riscos, naqueles meandros [Seja bem-vindo] [Obrigado, moça. O senhor Malacoda está?] [Um momento, por favor. Vou chamá-lo ao interfone]. Nos minutos de espera, o deleite visual reduziu-lhe a vigilância do medo, graças àquela mulher, atraente como as demais coisas dali, porém uma atratividade feita de avessos, sendo pessoa em cujo olhar havia algo de viril desacato, impavidez com mais de fêmeo que de feminino, mais força que delicadeza. Seja como for, o fato é que o sorriso da jovem rompeu a seqüência de acontecimentos ambivalentes até então desencadeados, pois no agora da vontade não existe caos, e ali havia o súbito embrião de dois quereres.
[Salve, amigo! Eu esperava por você] [Olá, senhor Malacoda. Enquanto conversava com a sua assistente, eu estava observando aqueles belos quadros. Mas não conheço nenhum. De quem são?] [Na verdade são de autor desconhecido. Mas isso é o de menos, meu caro. Que diferença faz o nome do abismo para quem nele se precipita?].
Sem mais conversa, o senhor Malacoda levou o seu convidado a uma sala próxima e lhe apresentou o tabuleiro de xadrez, peça de magnífico trabalho de marchetaria com jade nas laterais, e, no centro, as casas escuras e claras eram feitas de ônix e marfim incrustados. As peças do jogo eram de uma espécie lustrosa de pedra-sabão e tinham as formas encompridadas semelhantes a figuras de El Greco, pintor que ele muito apreciava. Eram harmoniosamente adequadas ao tamanho do tabuleiro, deixando no homem a certeza do notável senso de proporções do artista que fizera o trabalho, da perfeita ordenação de tudo a um fim determinado: mesclar as idéias de bem e de mal nas sessenta e quatro casas do jogo. O senhor Malacoda ligou o abajur de uma luz amarelada que, incidindo sobre o tabuleiro, lhe deu aspecto ainda mais vistoso. Acendeu um charuto, acertou o relógio do jogo e cumprimentou o adversário enquanto passava a língua pelo lábio inferior com um vagar lânguido, atitude que se somou às outras coisas enigmáticas desse lugar cuja arquitetura, talvez por estar em terreno inclinado, parecia fazer tudo convergir para baixo, objetos e pessoas.
O jogo transcorria tenso, em equilibrado antagonismo. O Sr. Malacoda adotara uma aparentemente poderosa variante da Defesa Karo-Kann, talvez uma novidade teórica, pois não constava de nenhum dos mais importantes informativos do xadrez top ten das últimas décadas que ele compulsara, e de novo a sensação de estar entre coisas herméticas fez-lhe saltar o coração. A bela assistente do Sr. Malacoda assistia à partida com um sorriso agora maquiavélico, distinto daquele com que o recebera. Estava com o semblante sardônico de quem parece ordinariamente capaz de transformar vileza em fetiche. Quanto a ele, não lhe restava outra coisa senão fazer o próximo lance e fugir ao olhar triunfante de seu anfitrião e à desconcentrante e voluptuosa presença da mulher. Bem se poderia dizer que o tempo congelara, tão prenhe de significados era aquele momento em que céu ou inferno estavam perto de definir-se. Para o convidado, a partida parecia perdida naquela posição, razão pela qual ele tentaria, num último e supremo esforço mental, fazer a jogada certa antes que se esvaíssem os minutos de que ainda dispunha.
O homem respirou fundo, fechou os olhos por instantes e silenciou a alma. Não mais admiraria as paredes repletas de quadros. Não mais olharia para a moça de tez agressivamente sensual. Não mais se encantaria pela beleza das peças do tabuleiro. O perfume do charuto do Sr. Malacoda não o distrairia, nem o garboso anel heráldico que lhe enfeitava um dos dedos. Muito menos lhe tiraria a atenção o Concerto nº 2 de Rachmaninoff, para piano e orquestra, que ele tanto apreciava e o seu anfitrião, adivinhando-lhe o gosto musical, pusera para tocar no cd player. Por um ato positivo da vontade ele impôs aos sentidos a noite. O relógio era-lhe desfavorável e a estupenda variante do Sr. Malacoda era ciência nova, na verdade desconhecida desde os primórdios do tempo, e por isto só lhe restava fazer a jogada por um caminho de fé. Jogada nascida de um coração morto para o mundo.
Hoje, cinco anos após a partida contra o Sr. Malacoda, tendo à frente um tabuleiro de beleza gasta e sóbria, ele refaz todos os doze lances a partir daquela jogada decisiva. E traz viva na lembrança a brusca mudança facial tanto do oponente como de sua secretária, ao final do jogo. Tinham passado do sutil escárnio ao desespero, e sequer se despediram quando o homem deixou-os ali sem olhar para trás, subindo por onde descera, até chegar à porta principal daquela casa. Ao batê-la atrás de si com satisfação, ouviu o barulho de algo chocar-se com o chão. Abaixou-se, pegou o escapulário que lhe caíra do bolso e saiu em paz, na claridade do dia...
O homem não reconheceu aquelas imagens, em razão da pouquíssima claridade, e agora caminha por um dédalo de paredes com pequenas entrâncias por onde penetraria a luz, se a houvesse, paredes de material não identificado por ele, semelhante a uma rocha da qual parece escorrer algum líquido não potável, por fissuras. No final da uma segunda escadaria ele enfim descobre a entrada: uma porta rústica com símbolos gravados, como a suástica invertida e o delta maçônico sob uma espécie de romã, e, acima deles, dois gonzos de bronze. Como estivesse encostada, ele se arriscou a entrar e deparou com outra porta, esta de cristal com cortes oblíquos no centro e nas laterais, e através dela percebeu aproximar-se uma estranha figura humana — distorcida, é verdade, pelo recurvado dos desenhos no cristal —, impressão em parte dissipada quando um sujeito de rosto amistoso lhe deu passagem com a atitude hierática do lacaio orgulhoso [O senhor Malacoda espera no gabinete. É no final do corredor, à esquerda] [Obrigado]. Enquanto descia, por instantes ele perdeu a referência do tempo, mas ainda conseguiu sorrir com simpática covardia para o serviçal que, a alguma distância, acenava com uma mão e lhe apontava o caminho com a outra.
O corredor continuava noutro declive, desta vez sem degraus, mas por uma rampa de calçamento irregular. A terceira porta com a qual ele se confrontou, desde que começara a descer, era bonita demais para ser apenas útil, e parecia indicar outra finalidade além de dar passagem à sua angústia. A beleza sempre traz consigo uma urgência, render-se ou lutar, e o inquietante da beleza desse lugar era que parecia emancipar-se das coisas, como se houvesse um desacordo entre matéria e forma, algo que o homem não saberia bem definir. As cores dos objetos eram frias, o que o incomodou, além do fato de ele também não identificar as imagens estampadas nesta outra entrada, não poder chamá-las por um nome qualquer. Dar nome às coisas é antecipar-lhes um destino, e o dele parecia correr sérios riscos, naqueles meandros [Seja bem-vindo] [Obrigado, moça. O senhor Malacoda está?] [Um momento, por favor. Vou chamá-lo ao interfone]. Nos minutos de espera, o deleite visual reduziu-lhe a vigilância do medo, graças àquela mulher, atraente como as demais coisas dali, porém uma atratividade feita de avessos, sendo pessoa em cujo olhar havia algo de viril desacato, impavidez com mais de fêmeo que de feminino, mais força que delicadeza. Seja como for, o fato é que o sorriso da jovem rompeu a seqüência de acontecimentos ambivalentes até então desencadeados, pois no agora da vontade não existe caos, e ali havia o súbito embrião de dois quereres.
[Salve, amigo! Eu esperava por você] [Olá, senhor Malacoda. Enquanto conversava com a sua assistente, eu estava observando aqueles belos quadros. Mas não conheço nenhum. De quem são?] [Na verdade são de autor desconhecido. Mas isso é o de menos, meu caro. Que diferença faz o nome do abismo para quem nele se precipita?].
Sem mais conversa, o senhor Malacoda levou o seu convidado a uma sala próxima e lhe apresentou o tabuleiro de xadrez, peça de magnífico trabalho de marchetaria com jade nas laterais, e, no centro, as casas escuras e claras eram feitas de ônix e marfim incrustados. As peças do jogo eram de uma espécie lustrosa de pedra-sabão e tinham as formas encompridadas semelhantes a figuras de El Greco, pintor que ele muito apreciava. Eram harmoniosamente adequadas ao tamanho do tabuleiro, deixando no homem a certeza do notável senso de proporções do artista que fizera o trabalho, da perfeita ordenação de tudo a um fim determinado: mesclar as idéias de bem e de mal nas sessenta e quatro casas do jogo. O senhor Malacoda ligou o abajur de uma luz amarelada que, incidindo sobre o tabuleiro, lhe deu aspecto ainda mais vistoso. Acendeu um charuto, acertou o relógio do jogo e cumprimentou o adversário enquanto passava a língua pelo lábio inferior com um vagar lânguido, atitude que se somou às outras coisas enigmáticas desse lugar cuja arquitetura, talvez por estar em terreno inclinado, parecia fazer tudo convergir para baixo, objetos e pessoas.
O jogo transcorria tenso, em equilibrado antagonismo. O Sr. Malacoda adotara uma aparentemente poderosa variante da Defesa Karo-Kann, talvez uma novidade teórica, pois não constava de nenhum dos mais importantes informativos do xadrez top ten das últimas décadas que ele compulsara, e de novo a sensação de estar entre coisas herméticas fez-lhe saltar o coração. A bela assistente do Sr. Malacoda assistia à partida com um sorriso agora maquiavélico, distinto daquele com que o recebera. Estava com o semblante sardônico de quem parece ordinariamente capaz de transformar vileza em fetiche. Quanto a ele, não lhe restava outra coisa senão fazer o próximo lance e fugir ao olhar triunfante de seu anfitrião e à desconcentrante e voluptuosa presença da mulher. Bem se poderia dizer que o tempo congelara, tão prenhe de significados era aquele momento em que céu ou inferno estavam perto de definir-se. Para o convidado, a partida parecia perdida naquela posição, razão pela qual ele tentaria, num último e supremo esforço mental, fazer a jogada certa antes que se esvaíssem os minutos de que ainda dispunha.
O homem respirou fundo, fechou os olhos por instantes e silenciou a alma. Não mais admiraria as paredes repletas de quadros. Não mais olharia para a moça de tez agressivamente sensual. Não mais se encantaria pela beleza das peças do tabuleiro. O perfume do charuto do Sr. Malacoda não o distrairia, nem o garboso anel heráldico que lhe enfeitava um dos dedos. Muito menos lhe tiraria a atenção o Concerto nº 2 de Rachmaninoff, para piano e orquestra, que ele tanto apreciava e o seu anfitrião, adivinhando-lhe o gosto musical, pusera para tocar no cd player. Por um ato positivo da vontade ele impôs aos sentidos a noite. O relógio era-lhe desfavorável e a estupenda variante do Sr. Malacoda era ciência nova, na verdade desconhecida desde os primórdios do tempo, e por isto só lhe restava fazer a jogada por um caminho de fé. Jogada nascida de um coração morto para o mundo.
Hoje, cinco anos após a partida contra o Sr. Malacoda, tendo à frente um tabuleiro de beleza gasta e sóbria, ele refaz todos os doze lances a partir daquela jogada decisiva. E traz viva na lembrança a brusca mudança facial tanto do oponente como de sua secretária, ao final do jogo. Tinham passado do sutil escárnio ao desespero, e sequer se despediram quando o homem deixou-os ali sem olhar para trás, subindo por onde descera, até chegar à porta principal daquela casa. Ao batê-la atrás de si com satisfação, ouviu o barulho de algo chocar-se com o chão. Abaixou-se, pegou o escapulário que lhe caíra do bolso e saiu em paz, na claridade do dia...
domingo, 4 de julho de 2010
Católicos tradicionais argentinos vão ao Parlamento em defesa da lei natural
Sidney Silveira
Católicos argentinos estão movimentando-se para fazer uma grande manifestação em frente ao seu Parlamento, no próximo dia 13/07, contra o projeto de lei que propôs, recentemente, a aprovação do "matrimônio" homossexual — como podemos ver no Stat Veritas e, também, no site da FSSPX sul-americana. Como se diz num desses links, da intangibilidade da família depende a coesão do corpo social. Por razões óbvias, iniciativas como esta podem e devem ser divulgadas por todos nós. Servem-nos de exemplo a ser seguido.
sábado, 3 de julho de 2010
Analogia/ abstração x univocidade/ intuição
Sidney Silveira
Afirmou-se neste vídeo que a analogia é uma espécie particular de relação entre nomes, coisas e conceitos mentais. Mas ficou-se ali por dizer que todo conceito, enquanto tal, possui como propriedade mais importante a comunicabilidade — propriedade essa que transforma os conceitos em universais. Ou seja: um conceito só é universal porque expressa algo comum a muitos; caso contrário, sequer poderia ser classificado como conceito.
Afirmou-se neste vídeo que a analogia é uma espécie particular de relação entre nomes, coisas e conceitos mentais. Mas ficou-se ali por dizer que todo conceito, enquanto tal, possui como propriedade mais importante a comunicabilidade — propriedade essa que transforma os conceitos em universais. Ou seja: um conceito só é universal porque expressa algo comum a muitos; caso contrário, sequer poderia ser classificado como conceito.
Assim, uma das características de qualquer conceito é a não-repugnância para estar em muitos. Em resumo, o conceito — como produto final do ato intelectivo — é fruto da abstração dos dados individuantes. Pode-se por isto dizer que o conceito tem uma natural vocação à universalidade, dado que a comunicabilidade dos conceitos é uma propriedade que pertence tão-somente à natureza abstraída da matéria, e não à natureza singuralizada na matéria. Lembremos que a etimologia mesma do vocábulo “universal” (unum versus multa) indica o seguinte: a universalidade é propriedade de algo que se comunica a muitos. E se comunica — no caso que nos interessa — justamente por ser abstraído de muitos.
Não se chega ao conceito de “homem” apenas por Sócrates (pois este é humano, mas não é a humanidade), e sim abstraindo de Sócrates as notas essenciais comuns, ou seja, o eidos que compartilha com os demais entes de sua espécie. Por aqui podemos muito bem ver a riqueza do axioma escolástico que dizia: os entes operam a partir e nos limites de suas formas; ou, noutra expressão, a forma é o princípio de operação; e a matéria, o princípio de individuação.
Se levarmos tais premissas às últimas conseqüências, veremos com clareza que a negação dos conceitos universais traz consigo, implícita ou explicitamente, a negação da teoria da abstração. Traz consigo implícita a afirmação da teoria da univocidade do ser, em metafísica, e do intuicionismo, em gnosiologia. Estes últimos são, na verdade, a herança nominalista da filosofia tardo-medieval que fez nascer a filosofia moderna, e esta, negando a gnosiologia aristotélico-tomista, acabou engendrando toda a sorte de esquizofrenias em forma das mais sofisticadas — e aporéticas — teorias do conhecimento. Marco cujo ancestral longínquo, o elo perdido, é o frade franciscano Duns Scot, o Doctor Subtilis, que se for mesmo canonizado é mais um sinal de que o fim se aproxima...
O que Étienne Gilson dizia de Kant — a saber: que a sua filosofia deve ser contemplada “à luz do patológico” —, serve para grande parte das teorias do conhecimento posteriores a Descartes. Quase todas, por infringir esse dado fundamental da gnosiologia realista, cometem o crime de lesa-senso comum, pois é evidente que conhecer, para o homem, é um processo, muitas vezes penoso, e não um ato intuitivo, não um flash da inteligência.
Ignore-se esse modo propriamente humano de conhecer, e se abrirão as portas da filosofia para toda sorte de erros e, o que é pior, mentiras e enganos.
quarta-feira, 30 de junho de 2010
"Index Bonorvm": a palestra sobre o liberalismo em BH
Sidney Silveira
Agradecemos encarecidamente, eu e o Nougué, a todo o pessoal do Index Bonorvm, de Belo Horizonte, que vem abrindo espaço para palestras e atividades em defesa da fé, e, neste último final de semana (domingo, 27/06), reuniu um bom grupo de pessoas para participar da palestra dada pelo Carlos sobre o liberalismo e suas terríveis raízes fincadas na Igreja. Vejam algumas fotos deste evento aqui; em breve, pelo que eu soube, o áudio da palestra estará disponível no próprio Index Bonorvm para os interessados. Informem-se com Frederico de Castro pelo email indexbonorvm@gmail.com. A vocês, caros amigos de BH, o nosso muito obrigado! Se Deus quiser, realizaremos muitos outros eventos como este.
segunda-feira, 28 de junho de 2010
Católico de direita?
Sidney Silveira
Uma das teses do catolicismo liberal — que, no Brasil, tem uma face mais ou menos homogênea, fomentada e moldada por sociedades discretas ou secretas — é a de que o católico só pode ser, por definição, um sujeito de “direita”, dada a incompatibilidade patente entre o Evangelho e os esquerdismos de todo tipo. Esses grupos, à força do poder do dinheiro e de sua notável organização, vão aos poucos disseminando e aplicando à realidade brasileira conceitos alienígenas, extraídos da política norte-americana e adaptados, por uma torção lógica, às terras tupiniquins. Uma política, obviamente, autônoma ou alheia às verdades da fé, pois outra tese muito cara a esses liberais, escrutinada numa série de textos do Contra Impugnantes, é a de que o poder material não deve prestar contas ao espiritual, dada a separação entre o Estado e a Igreja, para eles uma grande conquista do mundo moderno. A ordenação do Estado à Igreja seria acidental* ou indevida. Uma intromissão, uma usurpação de direitos.
Uma das teses do catolicismo liberal — que, no Brasil, tem uma face mais ou menos homogênea, fomentada e moldada por sociedades discretas ou secretas — é a de que o católico só pode ser, por definição, um sujeito de “direita”, dada a incompatibilidade patente entre o Evangelho e os esquerdismos de todo tipo. Esses grupos, à força do poder do dinheiro e de sua notável organização, vão aos poucos disseminando e aplicando à realidade brasileira conceitos alienígenas, extraídos da política norte-americana e adaptados, por uma torção lógica, às terras tupiniquins. Uma política, obviamente, autônoma ou alheia às verdades da fé, pois outra tese muito cara a esses liberais, escrutinada numa série de textos do Contra Impugnantes, é a de que o poder material não deve prestar contas ao espiritual, dada a separação entre o Estado e a Igreja, para eles uma grande conquista do mundo moderno. A ordenação do Estado à Igreja seria acidental* ou indevida. Uma intromissão, uma usurpação de direitos.
Quando menciona em meios católicos que o socialismo foi anatematizado pelo Magistério, essa gente maliciosa omite o fato de pesar sobre o liberalismo pluriforme uma condenação ainda maior, de vários Papas. Em síntese, esses liberais eliminam um dos dois gládios da Igreja militante (o principal deles), e, assim, se sentem bem mais à vontade para defender a idéia de que o católico ou será de direita ou... anathema sit! Pura cortina de fumaça para estabelecer uma mentira insidiosa, afrontosa à fé e, por conseguinte, contrária ao Magistério.
De acordo com o ensinamento da Igreja, na prática o católico não pode ser fundamentalmente nem de direita nem de esquerda, nem socialista nem liberal, ainda que acidentalmente lhe seja lícito escolher (em matérias opináveis e em situações de extremo perigo para a configuração política) candidatos que, pelo menos no essencial, não contrariem as verdades da fé.
Outra coisa: se atualmente o Reinado Social de Cristo é na prática materialmente impossível — pois para tanto o mundo democratista precisaria ser recristianizado pela doutrina tradicional da Igreja e pelo sangue dos mártires —, isto não implica que não devamos proclamá-lo como verdade pétrea, uma espécie de cláusula inegociável.
Todo cuidado é pouco com esses lobos em pele de cordeiro! Sobretudo agora em que se aproximam as eleições e eles vão vender o seu peixe...
* Como se salientou no primeiro texto da série sobre as relações entre o Estado e a Igreja (com menção a um texto do Padre Álvaro Calderón), o Cardeal Ottaviani, ao defender a tese da subordinação do Estado à Igreja, sublinha corretamente que as relações jurídicas entre ambos devem comparar-se às relações entre o corpo (Estado, plano material) e a alma (Igreja, plano espiritual superior). Mas comete o grande Cardeal o erro de afirmar que tal subordinação é acidental ou indireta, dado que o Estado seria perfeitamente sui iuris. Aqui, como diz muito bem Calderón, Ottaviani se esquece de que uma subordinação acidental é, na prática, uma não-subordinação essencial. Um exemplo? O Papa está, acidentalmente, subordinado ao seu dentista. Mas certamente não o está em relação ao fim último de todos os homens e sociedades: Deus. E dizia eu ali: “Aqui vale fazer a seguinte ressalva: é óbvio que Calderón não considera o Cardeal Ottaviani um liberal, mas cita-o para mostrar como, mesmo entre bons defensores da Tradição, pode haver erro no tocante ao tema da política, sobretudo se se parte de critérios jurídicos como se estes fossem, de todo, descontectados dos critérios teológicos e dos ensinamentos do Magistério da Igreja”.
* Como se salientou no primeiro texto da série sobre as relações entre o Estado e a Igreja (com menção a um texto do Padre Álvaro Calderón), o Cardeal Ottaviani, ao defender a tese da subordinação do Estado à Igreja, sublinha corretamente que as relações jurídicas entre ambos devem comparar-se às relações entre o corpo (Estado, plano material) e a alma (Igreja, plano espiritual superior). Mas comete o grande Cardeal o erro de afirmar que tal subordinação é acidental ou indireta, dado que o Estado seria perfeitamente sui iuris. Aqui, como diz muito bem Calderón, Ottaviani se esquece de que uma subordinação acidental é, na prática, uma não-subordinação essencial. Um exemplo? O Papa está, acidentalmente, subordinado ao seu dentista. Mas certamente não o está em relação ao fim último de todos os homens e sociedades: Deus. E dizia eu ali: “Aqui vale fazer a seguinte ressalva: é óbvio que Calderón não considera o Cardeal Ottaviani um liberal, mas cita-o para mostrar como, mesmo entre bons defensores da Tradição, pode haver erro no tocante ao tema da política, sobretudo se se parte de critérios jurídicos como se estes fossem, de todo, descontectados dos critérios teológicos e dos ensinamentos do Magistério da Igreja”.
sexta-feira, 25 de junho de 2010
O materialismo da campanha da fraternidade
Sidney Silveira
Após o Concílio Vaticano II, foram ganhando o beneplácito das autoridades eclesiásticas todas as mais nefastas correntes de "pensamento" e, por conseguinte, da ação a ele conexa. O liberalismo, chegado ao topo e consagrado pelo Magistério, disseminou a babel na qual se incluem, obviamente, os marxismos mais toscos que produziram coisas satânicas como a teologia da libertação, e excrescências como os carismatismos de todos os tipos. Os reflexos continuam. Um exemplo é mais essa campanha da fraternidade — peça de um materialismo mal-disfarçado por alusões acidentais a Jesus, pecado, penitência, eucaristia, etc. As palavras de ordem são "economia", "solidariedade", "mercado", "direitos", etc. Veja-se esta curiosa pesquisa feita pelo Deus lo vult.
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